Andrea Garza

Hoy no sé lo que ves

Y esta mañana he bebido el sol
hirviendo, con sabor a dagas
que se han deslizado con sangre
por mi garganta…

El ardor agigantó las ulceras,
no lo pude soportar,
vomité palabras rotas,
sin significado,
de un cuerpo sucio,
desechable…
que se lanza al suelo
que contamina
y en putrefacción desaparece,
vuelve a la tierra,
incorporándose en huesos, en polvo
volviéndolo a intentar…

Esta vez creí que te tocaba,
que mi metafísica te rodeaba,
que el polvo de mi ser
te envolvía y se pegaba a tu piel sudada…
Pero no…
no veías mas que los limites
de mi cuerpo…

Y el amanecer me trajo
asco, náusea, vértigo...
el ácido salía por mi fétida boca…

Ayer creí verte observarme radiante…
hoy no sé lo que ves…

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Tu imagen

El tiempo jugaba
con tu estructura en mi cabeza…
con la vieja imagen fresca,
la descompuso…
la recreó…
la volvió metáfora,
alegoría, sueño, pintura,
mi palabra, mi retórica,
donde yo pudiese estirarme
y alcanzarla…

Pero en la realidad, en los días,

te fuiste entre los minutos...